Mucho, bastante

Antes de ahora te lo he dicho. Yo nada sé, nada he estudiado, he leído un poco, he sentido bastante, y he pensado mucho, aunque no acertaré a decir si bien o mal. Como sólo de lo que he sentido y pensado he de hablarte, te bastará sentir y pensar para comprenderme.

Cartas literarias a una mujer, Gustavo Adolfo Bécquer

Hecho de vida

"Poco a poco se fue formando ese hecho de vida que es escribir hasta que sentí que la poesía era un poco fláccida, repetitiva, aún en los grandes poetas, con zonas en las cuales cedía la tensión interior, ese rango de intensidad que para mí tiene siempre el poema. Eso me llevó a concebir una poesía más ceñida, más estricta o rigurosa, en donde cada elemento fuera irreemplazable. La inclinación fue la de recoger de las situaciones extremas eso que llevamos escondido en nuestro silencio, lo que barajamos y pocas veces decimos.

Para eso necesité un tipo de lenguaje diferente que dejara de lado lo que las palabras tienen de ornamento, de euforia. Una forma de expresión que penetrase en las zonas aparentemente prohibidas. Zonas que mucha gente se veda a sí misma por temor "

Roberto Juarroz, Conferencia en Montevideo, fragmento, 1995

Vagaron

Al sentirme enfermo durante el viaje
mis sueños vagaron
sobre un campo de yerba seca


Matsuo Bashō

No temeré

Para el poeta la muerte es la victoria.

Verso de Luis Cernuda en "A un poeta muerto", poema dedicado a Lorca. 

Ningún hombre es una isla

Ningún hombre es una isla.
No Man Is an Island, John Donne (1572-1631)

Ningún hombre es una isla por sí mismo.
Cada hombre es una pieza de un continente, una parte del todo.
Si el mar se lleva una porción de tierra,
toda Europa queda disminuida,
como si fuera un promontorio,
o la casa de uno de tus amigos,
o la tuya propia.
La muerte de cualquiera me afecta,
porque me encuentro unido a toda la humanidad;
por eso, nunca preguntes por quién doblan las campanas;
doblan por ti.

A lo que salga

Escribo, de Gloria Fuertes

Escribo sin modelo
A lo que salga,
Escribo de memoria
De repente,
Escribo sobre mí,
Sobre la gente,
Como un trágico juego
Sin cartas solitario,
Barajo los colores,
Los amores,
Las urbanas personas
Las violentas palabras
Y en vez de echarme al odio
O a la calle,
Escribo a lo que salga.

Debería

Carencias, de Alejandra Pizarnik

Yo no sé de pájaros,
no conozco la historia del fuego.
Pero creo que mi soledad debería tener alas.